Другие пишут.... Грустно так... Жалостно... :))))

[loispb]

Девушка написала...

Ты где-то там по другую сторону монитора...
Ты соткан из терабайтов текста и мегабайтов фоток... Ты красивый и умный... У тебя нет недостатков... Ты такой высокий, тёмненький... или
светленький... очень умный.... с тобой всегда весело и интересно... Ты живёшь где-то в своём Нью-Йорке, Воронеже или Амстере... а может ты
совсем рядом... через дом... сидишь и смотришь в монитор... улыбаешься...

У тебя очень красивая улыбка - тёплая и немножко неправильная. Ты меня любишь. Ведь я тоже идеальная. Потому что ты меня не видел.
Я так часто тебя встречала, потом теряла... Ты уходил, оставляя лишь горькое послевкусие, чтобы вновь родиться в ком-то ещё...
Ты Феникс... ты умираешь и рождаешься вновь... но ты поддерживаешь во мне надежду на то, что я когда-нибудь тебя встречу... встречу и
дотронусь рукой... дотронусь рукой до мечты...
Мы часто с тобой виделись в сети, срастались кожей, сливались сердцами, дышали одним воздухом... а потом ты меня бросал, потому что
оказывался очередным "не тем"...
У нас с тобой был секс... ты зажигал меня с пол-оборота... а ведь это всего лишь буквы... представь что будет с нами, когда мы
встретимся...
Я готова говорить с тобой часами. Ты такой непринуждённый и глубокий собеседник... Ты мне рассказывал о стольких вещах... Я стала
образованнее благодаря тебе и любознательнее...
А о том насколько ты красив вообще можно говорить часами... У тебя были глаза цвета песка, глаза цвета неба, глаза цвета земли, глаза
цвета крыла голубя... такие разные, такие умные... У тебя крепкий торс, не перекаченный и не тощий... ты такой жииилистый... на руках
переплетение канатиков вен... пальцы длинные, не узловатые... ногти широкие и ровные, правильной формы... от тебя хорошо пахнет...
каким-то непонятным парфюмом... и домом... от тебя пахнет домом... родной мой, я так скучаю... найдись уже скорее... мне так одиноко... я
твоя маленькая... твоя девочка...

...ну куда же ты?...опять исчезаешь?...
ладно. бывай. до встречи. дай знать когда вернёшься.
я сразу узнаю тебя. по шуткам и улыбке.


Пишет молодой человек... Убила бы! Так грустно!!! А я оказывается больная на голо.. синтементальная :(

Чем её жизнь отличалась от жизней окружающих её людей? да, собственно ни чем. Она так же как и все вставала в 8 утра, умывалась, завтракала, одевалась и уходила на работу. А на работе - бумаги, звонки, люди (читай, клиенты), часовой обед, усталые лица коллег по случаю аврала или обычного конца недели, а потом снова дорога домой, ужин, телевизор, сон... и спроси её, какого же цвета её жизнь, она с уверенностью ответила бы - серого. Самого скучного серого цвета.
Она не знала, бывает ли иначе. И, по сути, не хотела знать. Ей было страшно оторваться от привычного распорядка и добавить в однотонную палитру немного жёлтого или зелёного. И ежедневно соблюдала оточенный годами порядок: подъём, душ, завтрак, на работу, с работы, ужин, сон... подъём, душ, завтрак... и позавтракать, а уж только потом принять душ было настолько страшно, что её бросало в дрожь при одной только мысли об этом. "Пусть всё будет так всегда. Мне и так хорошо", - думала она каждый раз, когда ложилась спать. И всё так было. Ей и так было хорошо....
И умерла бы она, наверно, где-нибудь лет в 45 от больного сердца или язвы желудка (потому что от скуки много ела и скуривала в день по две пачки сигарет, пока разгадывала кроссворды), если бы однажды сонным февральским утром не встретила в метро его. И жизнь её резко сократилась вдвое.

Она всё переосмыслила, она забросила старые привычки, она умывалась и завтракала в том порядке, в каком было угодно. Она начала писать стихи, рисовать пейзажи, вести дневник, построила скворечник, купила новый костюм и хотела уже даже работу поменять, когда вдруг... он пропал.
Просто однажды он не встретил её по дороге на работу, как это бывало раньше. Не встретил он её и на следующий день, и через неделю, и через две...
а возвратиться к прежней жизни она не могла. Ей слишком понравилось жить там, где так мало серого и всё больше сочных красок. А что есть краски? любовь, радость, улыбки... и не более. и не менее.

И умерла бы она, наверно, где-нибудь лет в 45... а умерла в 33. От недостатка красок в жизни.